Deu-se assim:
O arredio casal de rolinhas chegou e pôs-se a bisbilhotar o velho ninho esquecido no topo do ipê. Pequenos reparos já seriam suficientes para seus propósitos. E assim aconteceu! Em poucas horas, mexe aqui, remexe acolá, um gravetinho novo pra cá, outro gravetinho pra lá, e pronto! Posse assegurada, levantaram voo e foram comemorar nos arredores. No dia seguinte, lá estavam eles se revezando para chocar os ovinhos. Eram dois, provavelmente.
Tudo corria bem até o quinto dia.
Da sacada da casa, a uns quatro metros de distância, estranhei que apenas um dos cônjuges, por certo a mãe, se doava ao ofício lento e paciente do choco. Nada a fazia bater asas dali – nem o vento, nem a chuva, nem o sol, nem a escuridão, menos ainda os galanteadores de ocasião. Lá pelo décimo primeiro dia, veio à luz um filhote. A reprodução parou nele. Creio que um misto inexplicável de maternidade e instinto de sobrevivência deu destino imprevisto ao outro ovinho.
Infortúnio à parte, a mãe agora podia sair para se alimentar e trazer o sustento do único rebento. Todavia, a ausência de outra boca faminta para saciar resultou na pior das atenções: excesso de mimos. O pequenino viciou-se na fartura e no conforto. Sim, acompanhei tudo, da incubação à adolescência dele – coisa que só essa quarentena forçada poderia me proporcionar.
Aí pelo décimo quinto dia de vida, ele já tinha bom porte e asas salientes, mas era indiferente ao mundo lá fora. Apesar dos incentivos da mãe (tipo “vai, voa”), relutou o quanto pôde para o primeiro voo, embora circunscrito à árvore que lhe dava acolhida e sombra. Limitava-se a ficar postado num galho, feito parasita, esperando a mãe para sugar-lhe comida e seiva. Hoje, três dias sem ela aparecer, por motivo ignorado, vejo-o estático, triste e abatido, a mirar o longe vazio. E chove. E não há mais campânulas no ipê para servir-lhe de manto. E ele não sabe o que fazer. E eu também não sei. Oh..., o gavião!
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